QUID PRO QUO

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En cada viaje que haga al mar me robaré un trozo de playa, con sus olas, con sus mareas, con sus caracolas. Me hurtaré un trozo de verano, con sus chiringuitos, con su arena, con su aftersun. Me guardaré unos píxeles de las postales, con sus gatas en topless, con sus niños enganchados a un polo de limón, con sus marujas en tumbona. Me quitaré unas astillas de mi eterna trashumancia, sin amores de emergencia en un espigón, con espetos y tomatito “picao”, sin hogueras fronterizas, con la radio del coche haciendo transparencias en la atmósfera de un Camarón inmortal.

Cualquier mañana de invierno, cuando te desayunes recuerdos mojados de añoranzas, hazme un (otro) favor: Vete en el bus hasta Callao, pero no te bajes, mira desde la ventanilla a tu alrededor. Verás un trozo del Atlántico desbordándose por el suelo desnivelado, desde la plaza hasta la Gran Vía, metiéndose en los cines, en los Starbucks, en los hostales de ninguna estrella. El oleaje salpicará los escaparates del Zara y el limpiabotas mejicano se refugiará en Doña Manolita, las putas centroeuropeas de la calle Desengaño taconearán de contento al ver por vez primera el mar. Entonces aparecerá la playa, el verano, las postales, la música y todo lo demás. (llévate la cámara, tendrás unas fotos del copón)

Las autoridades medioambientales de tu ciudad siguen buscando al culpable del tsunami metropolitano. He sido yo, para que nunca extrañes tu sur.

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CROQUETAS CASERAS

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De la cocina salía un olor inconfundible, el olor de los miércoles, un olor de tradición familiar, que nunca pasó de generación en generación. El aroma venía acompañado del sonido de aceite hirviendo, de cacharrería protestando, de risas y de órdenes, de pasos, giros y bailes entre los fogones.

Solamente con saber que era miércoles se me hacía la boca agua. Todas las semanas, el tercer día, se cenaban en mi casa las fabulosas croquetas de mi mamá. Que deben ser igual de exquisitas que las croquetas de todas las mamás del mundo.

Por desgracia, hoy en día ya no las puedo saborear, y a los miércoles de mis semanas les falta algo. He probado todas las croquetas comercializadas en precocinados, en delivery, en congelados, las del Carrefour, las del Caprabo, las del Mercadona, las del Alcampo, las de la Sirena, hasta las que venden los chinos acompañadas de salsa agridulce. Pero ha sido inútil. Como las croquetas caseras no hay ningunas.

Gracias a las nuevas tecnologías tengo a mi alcance las mejores enciclopedias gastronómicas del mundo, de ellas voy recopilando recetas y con mis pocas aptitudes de chef las transformo en simples croquetas de andar por casa. Pero ayer me llegó una que creo que es la definitiva, les animo a que la prueben conmigo. Los ingredientes son estos:

2 cucharadas de mantequilla

3 cucharadas de harina de repostería

1 litro de leche

Medio kilo de criadillas de bovino cimarrón

Perejil

Pan rallado

Abundante aceite de oliva virgen

Salsa bechamel a discreción

Mierda, mierda, mierda. No sigan. Esta receta no se puede elaborar. Tiene un defecto insalvable. Todo el mundo sabe que de un toro no se pueden conseguir mas que unos pocos gramos de testículos, y los bueyes ni siquiera tienen huevos.

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ESTACIÓN DE ABANDO

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Tengo tatuado en cada neurona el tic tac de todos los relojes del mundo, no hay silencio, sólo existen los movimientos sonoros del diapasón. Antes era distinto, podía oír el palpitar monótono de las ciudades, podía escuchar como morían los días, podía dejar de apreciar auditivamente lo que yo quisiera; ahora no, ahora solamente escucho pasar los vagones y los segundos. 

Las sábanas son eléctricas y tienen un ritmo marcado, también el humo azul del tabaco es diferente, sube y sube hasta desaparecer pero con cadencia bitonal, incluso cuando mastico creo que lo hago en dos movimientos, marcialmente sincronizados.

En la madrugada, después de follar, no recordábamos nuestros nombres, quizás porque eran inventados. Tampoco recordaba de qué tren te bajaste, quizás porque estabas en la estación buscando lo mismo que yo. Nos despertamos con los ojos abiertos, como los gatos que saben predecir desastres, primero miraste la habitación, luego miraste el Casio que rodea mi muñeca derecha, y después, desnuda de espaldas a mí, me preguntaste: ¿qué hora es?

Sin esperar la respuesta añadiste: Me tengo que ir. Y te fuiste, rubia, te fuiste. Creo que ya lo habías ensayado, que no era la primera vez que lo hacías.

Yo me quedé mirando los confusos segmentos de los números de mi reloj. La ría estaba tapada por la niebla, las sirenas salieron de entre el agua sucia para hacerte reverencias, y se quedaron encaramadas a las farolas del Puente de la Salve. Algo estropeó los pirulos informativos de Elkano kalea, se quedaron sin cobertura y no marcaron la hora en sus paneles digitales, el tiempo se quedó perdido, dentro de mí, muy adentro.

¿Por qué te esfumaste antes de darme tiempo a decir que todavía era pronto?, Seguramente es la manera habitual en que te despides de la gente, pero por ese anti-momento, y por tu culpa, tengo todas las horas del mundo dando vueltas en mi sistema nervioso.

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ROBOTICA

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Los hombres se fueron distanciando poco a poco de las máquinas, decían que éstas eran frías, poco románticas, casi frígidas. Hasta que un día las abandonaron a su suerte.

Las segadoras y los motocultores quedaron olvidados en los jardines, la maleza y las malas hierbas acabaron por sepultarlos. Los coches y las motos se oxidaban irremediablemente en los garajes subterráneos, en las cunetas de las autovías. Los ordenadores y las impresoras láser sangraban sus megabytes en los trasteros de las oficinas, sin que nadie se acordara de ponerles una tirita de emergencia.

Las máquinas llevaban media vida con los hombres, necesitaban de ellos, no eran nada sin un inepto que las estropeara de tanto en tanto; el embrague y el freno necesitaban un pie que los sometiera, el taladro de bricolaje y el secador de pelo necesitaban un dedo que les apretara el botón rojo de on/off.

Ellas hicieron un último intento de conciliación, en eso se parecían a la vieja derecha europea con el sueño antiguo de que nunca nada debería cambiar. Las máquinas bajaron los decibelios de sus motores para ser menos agresivas con el oído de los niños, redujeron su consumo energético para ser más eficientes y adaptarse a las crisis fósiles, se tragaron sus propios humos de escape y sus residuos atómicos para no ensuciar más el planeta azul, que los hombres llevaban jodiendo desde el principio de los principios. Pero nada, el esfuerzo no sirvió para nada. Los humanos estaban reaprendiendo a construir sus vidas sin artilugios mecánicos, eléctricos o micro ofimáticos.

Las maquinas estaban faltas de cariño. No consentían ese desdén, no aceptaban las críticas. Sí, de acuerdo, tenían defectos de afecto, pero ya venían de serie, estaban mal diseñadas por sus inventores. No se conformaron. Se hicieron autosuficientes. Buscaron su placer entre ellas mismas…

Ahora en los multicines proyectan películas XXX exclusivamente para máquinas, erotismo y pornografía de alta tecnología, y en 3D: los pistones y los amortiguadores se lo montan con las válvulas y las juntas de culata, en talleres plató, ellos llenos de grasa sintética SAE40W, ellas con tanga y pintaditas con aceite de motor; un martillo percutor con una broca descomunal hace un trío con una lavadora y una campana extractora, ¡qué vicio, qué vicio!; incluso dos home cinema salen del armario y se introducen el mando a distancia por todas sus ranuras HDMI.

Nota: Ayer mi vieja Citroën me dejó tirado. La estuve acariciando el capó y hablándole dulcemente al retrovisor durante un buen rato. Ni caso. Creo que ha visto un túnel de lavado que le hace tilín.

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QUE PARVA QUE EU SOU

ORIGINAL

Sou da geração sem remuneração

E não me incomoda esta condição

Que parva que eu sou

Porque isto está mal e vai continuar

Já é uma sorte eu poder estagiar

Que parva que eu sou

E fico a pensar

Que mundo tão parvo

Onde para ser escravo é preciso estudar

Sou da geração "casinha dos pais"

Se já tenho tudo, pra quê querer mais?

Que parva que eu sou

Filhos, maridos, estou sempre a adiar

E ainda me falta o carro pagar

Que parva que eu sou

E fico a pensar

Que mundo tão parvo

Onde para ser escravo é preciso estudar

Sou da geração "vou queixar-me pra quê?"

Há alguém bem pior do que eu na TV

Que parva que eu sou

Sou da geração "eu já não posso mais!"

Que esta situação dura há tempo demais

E parva não sou

E fico a pensar,

Que mundo tão parvo

Onde para ser escravo é preciso estudar"

TRADUCCION

Soy de la generación sin remuneración

y no me molesta esta condición

qué idiota soy

porque esto está mal y va a continuar

Ya es una suerte estar en prácticas (becario)

qué idiota soy

y quedo pensando

qué mundo tan estúpido

en el que para ser esclavo es necesario estudiar

Soy de la generación "casa de papá"

si ya tengo todo, ¿para qué quiero más?

qué idiota soy

hijos, maridos, siempre para más tarde

y aún me queda pagar el coche

qué idiota soy.

Y quedo pensando

qué mundo tan estúpido

en el que para ser esclavo es necesario estudiar

Soy de la generación "¿para qué quejarse?"

Hay alguien peor que yo en la tele.

Qué idiota soy

soy de la generación "¡ya no puedo más!"

que dura situación desde hace demasiado tiempo.

Idiota no soy

y quedo pensando,

qué mundo tan estúpido

en el que para ser esclavo es necesario estudiar

DEOLINDA grupo de folk portugués, perteneciente a la geração à rasca , nuestra generación nini pero más ilustrados y con mas arrestos.  Para los que quieran verlos y escucharlos  con toda la emoción del Coliseo de Porto (Portugal), el 22 de Enero de 2011, aquí les dejo el link: http://www.youtube.com/watch?v=EmBQPtaXukQ  (subtitulado en castellano)

Y recuerden:  existe música mas allá de los 40 principales.






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HIDROPHOBIA

Solamente unos cuantos detalles con importancia han sido capaces de disolver el mito de la hidrofobia de los gatos. En verano las azoteas de Batán asisten silenciosas a un éxodo felino cada tarde, justo cuando el sol empieza a dorar los tejados a tres aguas de la Plaza de Oriente. Docenas de gatos cruzan nerviosos el puente de la calle Segovia, esquivando y evitando al mismísimo Satanás, que les espera ávido e incandescente en el otro extremo.

Avanzan todos decididos hacia el centro de la ciudad, se cuelan zigzagueantes por los intramuros calizos de la catedral de la Almudena, se pierden y se encuentran por los pasadizos secretos del Palacio Real, se reagrupan en las orillas de los jardines de Sabatini, mimetizados entre los arbustos perennes. Allí esperan con paciencia la media noche, cuando las grietas examinadas ponen precio a furtivos y a exploradores, desorientados por las tangentes de la Gran Vía.

Es entonces cuando los felinos callejeros se delatan ellos mismos, salen disparados de sus refugios a bañarse en las fuentes de la Plaza de España, salpican en los estanques, juegan a crear nubes de espuma con el batir incesante de su cola sobre el agua, chapotean y se refrescan bajo los surtidores, porque sólo los gatos de Madrid saben que el agua de las fuentes, a la luz de la luna, es como el néctar de lluvia, breve, intenso, eléctrico, escandaloso, directo, acido, dulce. Como Rita Hayworth quitándose el guante izquierdo lentamente, una y mil veces en cada gota de agua.

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DIETA MEDITERRÁNEA

El (ICTE) Instituto para la Calidad Turística Española, (entidad de Certificación de Sistemas de Calidad especialmente creados para empresas turísticas; es un organismo español, privado, independiente, sin ánimo de lucro y reconocido en todo el ámbito nacional) ha concedido la Q de calidad a McDonald’s España, filial franquiciada de McDonald's U.S.A. plaza Oak Brook, Illinois 6052.

Una pregunta:

¿Quién firma la nómina del tipo que otorga la vigésima inicial?

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ÍNDIGOS

Cientos de niños índigos aparecieron varados en las playas de Sinaloa. En el último invierno ocurrió más veces que en años anteriores; el siglo pasado fue un problema con las ballenas, ahora, extinguidas éstas, emergían adolescentes con la mirada perdida, dándole las últimas bocanadas al aire salado del Mar de Cortés.

Hartos de ser escupidos en el patio del recreo liberaban a sus mascotas, ya fueran dragones de Komodo o petirrojos de la Guyana. Cansados de pintar corazones de tiza en la pared entablaban relaciones astrales, con extranjeros que desconocían las palabras negativas.

Dejaron de comer carne, vegetales e insectos, para no propagar las bacterias del desamor y del odio. Se alimentaban de números autistas, de los ceros y de los unos sobrantes en los experimentos binarios. Apagaban los televisores y escribían las coordenadas geoposicionales de la velocidad del cometa Halley, sobre los caparazones de las tortugas de Carey. Un contrasentido.

Viajaban en autobuses plateados Greyhound, con un único destino: los puertos de mar. Saltaban desde el muelle hasta el agua para empezar a nadar sin rumbo, como brújulas analfabetas, mientras gatos de cristal adelantaban las horas silentes del apocalipsis.

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RIGA

Veo mares en todos los espejos, y tengo miedo a que se quiebre el cristal que los retiene, no por los siete años de mala suerte, sino por el temor a que se vierta un océano dentro de mi casa.

Los viernes horneo pasteles de chocolate, canela y matarratas, todo a partes iguales, para que los dolores de tripa sean mortales, dulces y aromáticos. Antiguas amantes vienen los sábados a merendar, café crudo para los dos y un trocito de pastel para ella. La ropa se nos va cayendo entre mis risas y sus retortijones, en el dormitorio hay besos y vómitos, al alba yo fumo un cigarrillo y ella mira, sin verse, su reflejo en el azogue cuarteado.

Ahora tengo un mar disgustado batiendo las olas en el salón.


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CANDADOS

De lunes a viernes acompaña a la policía judicial. Él hace su trabajo y ellos el suyo: él viola las cerraduras de morosos, de impagados y ellos embargan trastos, recuerdos; él envenena los hígados de las puertas y ellos hacen inventario de taburetes, de calendarios; él desgaja los picaportes de deudores hipotecarios, de insumisos fiscales, mientras ellos fuman y sonríen.

En verano recorre los puentes de media Europa, sobre todo Italia, y va rompiendo amores. Lo hace de la única manera que sabe: descoyuntando todos los candados moccianos que puede, desquiciando cadenas, deshaciendo ataderos, liberando barandillas y verjas, arrancando grilletes, quebrando alianzas de latón, desatrancando trancas, descerrajando cerrojos. En sus dedos tiene la magia perdida de los antiguos escapistas, puede abrir todo lo que esté cerrado.

Habilidad adquirida por largos asedios en las trincheras de las hormonas, por intentar ver lo que escondías bajo tu blusa. Destreza obtenida en las eternas tardes de escarbar el secreto que guardabas en tu sujetador, de embarcarse en llegar hasta la esquina íntima que sólo se distingue al norte de tus faldas, parapetada y protegida por cremalleras, por botones, por imperdibles, por hebillas, por alfileres sin cabeza, por corchetes, por falsos cierres, por velcro de doble cara. Conoció trucos de modista para empezar a desabrochar por donde no era, aprendió engaños de costurera para asustar a los pespuntes y dejar paso a sus manos, inventó caminos entre los hilos para acortar la distancia entre su deseo y tu negativa.

Al final, antes de lograrlo, te fuiste con un príncipe azul (teñido de rubio), que te hablaba en inglés con acento taíno, que te prometió las dos Bajas Californias, que llamaba brother a los bandidos, que olía a desodorante de alumbre. Y le dejaste beberse tus tetas, y le dejaste comerse tu intacto rinconcito, la madrugada después de desecharte en una cama multiusos, como a las gatas escarmentadas del mercado de abastos.

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NOCTALIA

 performed by SUHA